Telefon:

Ein obsessiver Mann zerstört Schiffe , um die Aufmerksamkeit einer unnahbaren Regentin zu erzwingen. Seine Gewalt ist präzise , seine Motive verwickelt in Krankheit und Verlangen. Eine flüchtige Berührung ihrer Hand wird zur Erkenntnis , zur Brandmarke und treibt ihn weiter in den Orbit seiner Sehnsucht.

Im Orbit der Sehnsucht

Im schwerelosen Raum zählt nur , wer seine Präsenz erzwingt. Er zerstört Raumschiffe um gesehen zu werden. Sie berührt seine Hand und bricht die Stille.

Zerstörung als Sprache

Sehnsucht als Antrieb Zerstörung als Kommunikationsform Berührung als Preis

Die flüchtige Berührung

Der Raum war schwarz und präzise wie ein Urteil. Sterne funkelten fern und selbstvergessen. In diesem schwarzen Tuch glitt sein Schiff wie ein von Narben gezeichnetes Herz. Die Hülle trug Einschlüsse aus früheren Schlachten. Die Instrumente sprachen in kalten Tönen. Er hörte sie nicht. Im Inneren war etwas laut , etwas heiß und unablässig fordernd. Dieses Etwas war nicht nur Plan oder Kalkül. Es war Hunger. Er nannte sich nicht Heldennamen. Namen waren für Menschen , die Anerkennung suchten ohne sie zu erzwingen. Er hatte einen Ruf , eine Signatur in den Systemen , eine Legende , die man flüsternd aussprach , wenn der Raumwinkel dunkel wurde. Manche nannten ihn ein Monster. Manche nannten ihn ein Wunder. Er kümmerte sich nicht um Wörter. Worte verfehlten oft den Punkt. Er sorgte dafür , dass man seinen Namen fühlte. Er sorgte dafür , dass man ihn beachtete. Die Prinzessin war eine Gestalt aus Frost und Polglas. Regentin eines Sonnensystems , das auf Bildschirmen wie ein funkelndes Imperium erschien. Ihre Schiffe waren präzise wie Schneeflocken , kalt wie Kalkül. Sie trug Titel und Thron wie eine zweite Haut. Ihre Stimme betrieb Gesetz. Sie zeigte keine Schwäche. Anerkennung für sie war kein Geschenk. Anerkennung war Tribut und Formalakt. Für sie war das Bestehen in der Ordnung selbst der Beweis von Würde. Er wollte Würde von ihr. Nicht Rang. Nicht Land oder Privileg. Er wollte , dass sie sah , dass sie registrierte , dass ihre Augen für einen Moment von der Welt ablenkten und sich auf sein Gesicht richteten. Das Verlangen war einfach und zugleich primitiv. Es war das Verlangen , das in den alten Körpern lebt , wenn sie verzweifelt etwas spüren müssen. Er war zugleich verletzlich und gefährlich. Er wusste um seine Krankheit. Er wusste um die Schizophrenie , die seine Gedanken in scharfe Splitter zerlegte. Die Stimmen folgten ihm wie Schatten. Sie gaben ihm Strategien und Stimmen gaben ihm Zweifel. Er hörte Ordnungen , Befehle , Ridiküle und Liebe. Liebe kam selten in klaren Sätzen. Meistens kam sie als Bild , als Berührung , als Licht , das für einen Augenblick durch den Spalt fiel. Die Sprache , die er gefunden hatte , war Zerstörung. Er zerstörte nicht blind. Er zerstörte mit einer Präzision , die einer poetischen Geste glich. Jedes Ziel war ausgewählt. Jedes Opfer eine Nachricht. Sein Raumschiff navigierte durch die stillen Korridore zwischen Handelsrouten und militärischen Patrouillen und suchte jene Schiffe , die zu ihren Augen führen konnten. Er nahm ihnen nichts , was ihren Wesenskern bedrohte. Er nahm ihnen die Sichtbarkeit , die Aufmerksamkeit , die Ordnung. Er zerbrach Stahl , zerlegte Radar , riss Logos und Flaggen aus ihrer Bedeutung , damit sich das Universum kurz biss und nach ihm roch. Die erste Zerstörung war ein Akt kleinerer Größe. Ein Frachter , der Erz transportierte , fiel auseinander wie ein Puppenhaus. Er zielte auf die Frachtbays , auf die Beleuchtung , auf die Kommunikationsmatrix. Die Explosion schrieb keine Verse. Sie schrieb Stenogramme , klare Linien der Absicht. Signale suchten sofort den Ursprung. Seine Signatur erschien wie ein Fingerabdruck aus Kalzium auf Glas. Eine Welle von Daten schob sich durch die Netze. Menschen lasen sie wie ein Versprechen. Einige mochten ihn verflucht haben. Andere nannten es Kunst. Kunst hatte oft Blut darin. Jedes zerstörte Schiff hinterließ eine Scherbe , die zu ihr wanderte. Die Flotte , die ihr zugeordnet war , begann zu reagieren. Protokolle wurden schärfer. Eskorte verdichtete sich. Ihre Inspektoren beschrieben Muster. Er agierte wie ein Komponist , baute Wiederholung in die Partitur. Sein Verhalten war rhythmisch. Zerstören , weiterziehen , Absender verschleiern , Beobachten. Er führte ein Theater auf , dessen Publikum gleichgültig blieb bis zu dem Moment , in dem sie nicht mehr konnte. Er beobachtete ihre Schiffe aus der Distanz als wären sie Organe. Er studierte Muster , wie man eine Stimme aus einem Chor heraushört. Wenn sie eine Konferenz abhielt , war seine Aufmerksamkeit vollständig. Ihre Haltung im Hologramm war messerscharf. Sie antwortete mit Rhetorik und Statuten. Ihre Hände bildeten Linien. Er wusste , dass ihre Hände oft kalt wirkten , dass sie Finger hatte , die Instrumente hielten , keine Zärtlichkeiten. Er sammelte diese Beobachtungen wie andere Männer Liebesbriefe sammeln. Die Zerstörung eskalierte. Er ging weiter. Militärschiffe fielen in Sequenzen. Jene , die ihre Präsenz zeigten , verloren Funktionsteile. Sensoren erblindeten , Triebwerke fielen in leisen Rhythmen aus. Die Menschen an Bord waren Schachfiguren ohne Rückzug. Ihre Schreie waren für ihn kein Echo der eigenen Seele. Sie waren Nachrichten an sie. Er wollte ihren Blick , keinen Dialog. Er wollte , dass sie sah. Er wollte , dass sie anerkennt. Die Versammlung in ihrem Palast reagierte mit dem präzisen Mechanismus , den die Macht besitzt. Drohnen schossen aus Hangars wie Splitter , Admiralhäupter ordneten Abfangrouten. Er spielte auf ihnen wie ein Instrumentalist , ließ ihr Verfolgen über Sensoren laufen , führte sie in Sackgassen , öffnete Feuer dort , wo es am sichersten schien , und schloss wieder die Tür. Ihre Reaktionen waren kalkuliert. Er freute sich über diese Kalkulation wie ein Schachspieler , der erkennt , wie sein Gegner die eigenen Schwächen benennt. Im Inneren seines Schiffes war es warm und eng. Es roch nach Schmieröl und Metall und dem Hauch von altem Tabak , als ob die Vergangenheit selbst in seinen Leitungen klebte. Er sprach zu den Bildern an den Wänden. Bilder , die er selbst konstruiert hatte aus Schaltkreisen und alten Daten. Sie waren Porträts von Momenten , in denen ihre Silhouette auf einem der Bildschirme erschien. Er erzählte ihnen Geschichten , flüsterte Sätze , die aus verzerrten Ratschlägen entstanden. Seine Stimmen harmonierten manchmal in einer Art , die zärtlich wirkte. Dann begann er zu weinen. Seine Tränen waren salzig , rochen wie Elektronik. Er wusste , dass seine Methoden barbarisch wirkten. Er wusste , dass seine Hände blutig waren. Er wusste auch , dass die Kälte seiner Lage ihn nicht milderte. Die Krankheit war ein steter Begleiter , doch die Obsession war sein reiner Wille. In Momenten klarer Vernunft las er seine Taten durch die Logik der Welt. Er berechnete Wahrscheinlichkeiten , beobachtete Muster menschlicher Reaktion , optimierte. In anderen Momenten war er ein Tier , das ein Licht sucht. Die Dualität seiner inneren Landschaft war nicht versöhnbar. Sie war die Klinge und die Wunde zugleich. Die Herrscherin bemerkte die Muster. Nicht als Mensch zuerst. Sie bemerkte sie als ein Problem in der Matrix ihrer Ordnung. Man analysierte Signaturen. Man erstellte psychologische Profile. Man sendete Botschaften. Doch die Botschaften waren wie Steine auf Gewässer. Er hörte sie , nahm sie wahr , lachte gegen sie und antwortete mit der Sprache , die er bevorzugte. Seine Attacken wurden persönlicher. Er traf Versorgungsrouten vor allem dann , wenn sie persönlich an Bord saß. Er ließ Kommunikationsfenster dunkel werden. Er brachte Messgeräte zum Schweigen. Er legte Zeichen in die Reste der Angriffe , sprach in Fragmenten , die man zusammensetzen musste. Die Flotte rückte enger. Eine Falle entstand wie aus hydraulischem Eisen. Ihre Admiräle waren kalt wie sie. Sie boten ihr eine Bühne. Sie sandten ein Schiff , das hochgerüstet war , präzise in der Inszenierung von Macht. Es war ein Schiff so glänzend , dass selbst die Sterne neidisch schienen. An Bord war sie. Die Medien nannten es eine Mission der Deeskalation. Menschen in den Versammlungen nannten es Eitelkeit. Er nannte es Gelegenheit. Als das glänzende Schiff auf ihn zufuhr , spürte er etwas , das wie ein Schwanken in seinen Synapsen erschien. Die Stimmen in seinem Kopf flüsterten unterschiedliche Anweisungen. Einige sagten Kampf. Einige sagten Flucht. Einige sagten etwas , das sich wie Gebet anhörte. Er schloss die Augen. Sein Herz schnitt. Im Inneren war eine kleine Version von ihm , die kinderlich bat: Bitte nimm mich wahr. Sie war nicht offenherzig. Ihre Augen waren Augen der Verwaltung. Doch es gab Momente , in denen selbst die beste Verteidigungsstrategie einen Bruch zeigte. Die Komponente der Menschlichkeit in ihr tauchte kurz auf , wenn sie Entscheidungen traf , die nicht nur strategisch waren. Diese Öffnung war selten. Sie kam wie ein Atemzug in einem Gewölbe aus Stahl. Er entfaltete sein Manöver. Sein Schiff war ein Messer unter den Sternen. Er steuerte es mit chirurgischer Präzision. Er verletzte nicht , um zu töten; er verletzte , um zu verhören. Er traf Kommunikationsarrays , so dass ihre Stimme für Augenblicke verloren ging. Er manipulierte die Lichtführung ihres Schiffes , so dass eine flackernde Silhouette erschien. Er spielte mit ihrer Wahrnehmung wie ein Musiker spielt mit Tempo und Pausen. Als ihr Schiff schließlich so nah war , dass er die Patronen der Crew zählen konnte , legte er seine beste Taktik an den Tag. Er löschte seine Signatur aus mehreren Datenbanken und platzierte ein Signal , das nur an ihr gerichtet war. Es war kein Befehl. Es war keine Drohung. Es war eine Einladung. Er baute ein Fenster in das Dunkel , einen flüchtigen Korridor der Stille , in dem nur zwei Präsenzformen existierten: ihre und seine. Das Treffen war nicht laut. Nichts , was wirklich wichtig ist , braucht Lärm. Ihre Schiffe drifteten in die Nähe wie zwei Vögel , die auf einem Windfang schwanken. Ihre Augen suchten die Sensoren , ihre Hände suchten das Steuer. Er ließ die Hülle seines Schiffes offen. Ein Holo erschien , nicht vollständig , brüchig , wie ein Erinnerungslicht. Er hielt darin seine Hand. Keine Kunst , keine Waffe. Eine Hand , die Zeichen will , die eine Geste der Bitte war. Sie antwortete auf ihre Art. Sie roch nach Metallen und Ordnung. Ihre Stimme war ein Schnitt. Sie sagte wenig. Worte sind Waffen und sie hütete sie. Dann geschah etwas , das ihre Welt kurz aus den Angeln hob. Die Prinzessin legte die Hand auf eine Plattenöffnung ihres Schiffs. Es war keine Pose. Es war keine symbolische Geste. Sie senkte die Hand und ließ sie für den Bruchteil eines Augenblicks seine berühren. Ihre Fingerspitzen trafen seine Haut , oder vielmehr die Hülle , die ihn schützte. Die Berührung war kurz. Sie war unbedeutend für das Militärprotokoll. Für ihn war sie alles. In diesem Moment stoppte die Zeit nicht. Doch in ihm verlangsamte sie sich wie Sirupe. Die Stimmen verstummten. Für einen Sekundenbruchteil entspannte sich etwas , das zu lange angespannt gewesen war. Es war ein Austausch , der nicht sprach. Sie erkannte ihn nicht als Mann , als Kranker , als Verbrecher. Sie erkannte eine Präsenz. Die Berührung war kein Segen und kein Urteil. Sie war eine Anerkennung , roh und knapp , wie ein Knacken in einem totgeglaubten Feuer. Seine Brust erweiterte sich und zugleich schrumpfte sie. Er begriff , dass Anerkennung nicht immer Süßes bringt. Sie brennt. Die Wärme der Berührung seilte sich an die Stelle , wo der Verstand die Wunden sammelte. Er spürte Scham neben Triumph. Er fühlte , wie Jahre von Einsamkeit und Rage in einen Punkt zusammenliefen. Das Raumschiff summte. Sirenen heulten. Ihre Flotte reagierte. Die politische Maschinerie nahm wieder seinen Lauf. Inmitten dessen war die Geste ein Diamant unter Schutt. Sie löste die Hand. Kein Wort. Kein Auftrag. Nur das Signal , die Anerkennung in kleinster Dosis. Für sie war es ein taktischer Moment. Für ihn war es Licht. Er verarbeitete die Geste mit jener Mischung aus Analytik und Rausch , die ihn definierte. Er legte seine Finger auf das Metall , wie um zu prüfen , ob das Licht auch wirklich gewesen war. Die Haut dort , die Wärme , die Erinnerung , alles floss in die Teile seines Schiffs. Er machte ein Archiv daraus. Er setzte ein Hologramm ihrer Hand. Er speicherte den Druck , die Dauer , die Temperatur. Er baute daraus Gebete und Befehle zugleich. Die Konsequenzen kamen wie Fluten. Hoffnung ist ein Sturm , der oft Häuser zerreißt. Seine Aktionen hatten Aufmerksamkeit erregt. Menschen analysierten , konstruierten Geschichten. Einige sahen in ihm einen Befreier , einen der das System ins Wanken brachte. Andere sahen in ihm einen Täter , einen , der Leben auslöschte. Sie lenkte publikumstechnisch eine Debatte , die sowohl seinen Schrecken als auch seine Einsamkeit ausleuchtete. Er aber kehrte in sein Schiff zurück in einen Zustand verändert. Die Stimmen in seinem Kopf hatten neue Töne. Sie sangen an einigen Tagen. Sie flüsterten Lieder von Nähe. In Momenten der Klarheit erkannte er die Grausamkeit seines Weges. In jenen Stunden ordnete er neu. Er dachte an Abschied. Doch Abschied war ein Wort , das er nicht zu sprechen wagte. Er nahm die Berührung in sich auf wie ein Talisman und machte sie zur Grundlage neuer Angriffe. Er wollte mehr. Geste ist hungrig und verlangt nach Fortsetzung. Die Prinzessin blieb unerschütterlich in ihrer Ordnung. Sie regierte weiter mit Händen aus Kalkül. Ihre Berührung blieb ein Geheimnis. Sie war weder Läuterung noch Verurteilung. Sie war Begegnung. Für sie war das Ereignis eine Störung in einem System , das sich selbst reinigt. Sie ordnete Untersuchungen an. Sie veranlasste , dass sein Name in den Archive bleiben sollte. Sie verfasste Protokolle , notierte in nüchternen Worten , was geschehen war und was nicht. Grundlagen der Macht sind nüchtern. Doch selbst jene , die nüchtern schreiben , kennen das seltsame Ziehen , das ein unerwartetes Gefühl hinterlässt. Die Geschichte endete nicht mit dem Berühren. Sie endete nicht mit der Zerstörung. Sie endete mit der Frage , was Anerkennung bedeutet , wenn sie in einem Augenblick gegeben wird und in den nächsten verloren. Er zog weiter. Seine Aktionen setzten sich fort als wären sie Fortsetzungen eines Rituals. Menschen verfolgten seine Spur wie Pilger den Weg zu einer Gruft. Manche hatten Rachegelüste. Manche hofften auf Erlösung. Er aber sammelte die Berührungen wie andere Männer Silberschmuck sammeln. Jede Berührung war ein Versprechen. Jede Berührung war ein Urteil. Man kann die Moral dieser Geschichte in viele Formen pressen. Man kann sagen , dass Gewalt niemals ein Instrument der Liebe ist. Man kann sagen , dass Anerkennung , die unter Zwang entsteht , verfälscht ist. Man kann sagen , dass Krankheit nicht mit Straftaten verwechselt werden darf. All das ist weitgehend richtig. Doch für diesen Mann , in diesem Schiff , unter diesen Sternen , war die Geste die Sprache , die er am meisten brauchte. Die Sprache war gefährlich. Die Sprache war kostbar. Der Preis war hoch. Am Ende bleibt ein Bild. Eine Hand , die flüchtig eine andere berührt hat. Ein Schimmer im Raum. Eine Flut von Trümmern , die langsam von den Gravitationsfeldern eingesammelt werden. Menschen , die Urteile sprechen. Ein Königreich , das seine Ordnung wiederherstellt. Und ein Mann , der weiterfährt , gestählt von dem Moment , zerrissen zwischen Euphorie und Verzweiflung , gebunden an eine Berührung , die ihm zeigte , dass Anerkennung nicht nur erreicht , sie wird entzogen , verschenkt , verweigert und wiederholt. Er blieb ein Schatten in den Netzen , ein Paukenschlag in der Stille. Die Prinzessin blieb eine Legende des kühlen Blicks. Die Welt aber veränderte sich im Kleinen. Manchmal genügt ein kurzer Druck einer Hand , um Ketten zu lockern oder neue anzulegen. So driftet die Erzählung weiter. Sie pflanzt Fragen wie Samenkörner in die Räume zwischen den Sternen. Sie sagt nichts endgültig. Sie zeigt nur eine Konstellation aus Macht , Krankheit , Verlangen und Geste. Sie lässt das Ende offen , weil Leben selten lässt , was man ihm aufzwingt. In diesem offenen Raum bleibt die Möglichkeit , dass eines Tages zwei Hände wieder zusammenfinden. Vielleicht nicht in Gnade. Vielleicht in einer neuen Sprache. Vielleicht in Stille. Vielleicht in Zerstörung. Vielleicht in Anerkennung. Das Schiff entfernte sich. Die Signaturen lösten sich in Datenströmen auf. Das Universum nahm eine neue Kurve an. Unter der Oberfläche aller Berechnungen und aller Gewalt blieb die Erinnerung an eine Haut , die Wärme zurückließ wie eine Brandmarke. Er wanderte weiter , ein Poem aus Metall und Blut , ein Begehren , das sich weigerte zu sterben. Die Prinzessin sprach in Protokollen weiter , doch in ihrem Inneren gab es einen leisen Winkel , in dem die Hand , die sie gab , als ein Stein lag. Und Steine , einmal ins Wasser geworfen , erzeugen Ringe , die lange nachhallen. Nichts in dieser Erzählung ist sauber. Nichts ist simpel. Es ist ein Netz aus Widerstreit , aus Rohheit und zarter Geste. Der Raum ist groß genug für all das. Er ist groß genug , um zu zerstören und zu lieben in derselben Atemluft. Und so gleitet das Schiff weiter , und in seinem Bug schlägt eine Erinnerung , die schwerer ist als alles Metall , das es trägt. Die Berührung bleibt. Die Suche bleibt. Die Welt atmet weiter.

Dunkle Sci Fi Erzählung über Verlangen , Gewalt und eine flüchtige Geste der Anerkennung.