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Eine sinnliche Naturerzählung aus der Perspektive einer jungen Zürcherin. Mädchen und Jungs begegnen wilden Pferden auf einer Lichtung und erleben eine leise Magie. Die Geschichte zeigt wie Zugehörigkeit und Verantwortung zusammenwirken und wie kleine Handlungen große Veränderung bringen.

An einem Abend zwischen Moor und Stadt

Ein Mädchen blickt auf die Stadtlichter und hört das Hufschlaggedächtnis des Landes. Jungs schleppen Taschen voller Sternsplitter. Wildpferde stehen wie alte Bäume im Nebel. Magie mischt sich leise unter die Atemzüge. Diese Erzählung nimmt dich in die Hände und führt über nasse Wiesen in eine Freundschaft , die die Grenze zwischen Stadt und Wildnis verwischt.

Das Mädchen mit dem Salz im Haar

Mädchen mit offenem Herzen Jungs mit unruhigen Händen Wildpferde mit gebrochenen Sternen Magie als leiser Vertrag

Die Jungs , die Sterne entwendeten

Die Nacht kam ohne Eile und ohne Lärm. Sie zog über die Dächer von Zürich wie ein schwerer Schal und legte sich auf die Schultern der Stadt. Aus der Ferne wirkten die Lampen wie weit entfernte Laternen einer anderen Welt. Das Mädchen stand am Rand des Hügels und hielt die Kälte in den Händen. Ihre Finger rochen nach Erde. Ihr Haar war noch salzig von einem Nachmittag am See. Sie zog die Jacke enger und sah hinunter auf die Lichter. Dort unten lebten Leute , die wussten , wie man Rechnungen bezahlt und sich in überfüllten Bussen aneinander vorbeischlängelte. Hier oben lebte etwas Anderes. Hier lebte die Ahnung davon dass die Welt mehr hielt als Stundenpläne und Aufgaben. Hier lebte das Gefühl dass Pferde noch immer die Sprache kannten , die niemand laut aussprach. Sie nannte sich Mara im Flüsterton. Andere nannten sie nicht unbedingt beim Namen. Sie war diese Art Mädchen das mehr beobachtete als laut zu sprechen. Ihre Freundinnen wussten wie sie lachte und wie sie weinte aber nur selten sahen sie das Leuchten in ihren Augen wenn sie über Pferde sprach. Diese Pferde waren nicht die gepflegten Tiere in Ställen. Sie waren wild. Sie kamen aus einer Zeit in der Pfade noch keine Straßen waren. Sie hatten Nüstern die Rauch schmecken konnten und Hufe die Herzschläge der Erde ahmten. Wenn man ihnen begegnete dann spürte man etwas wie einen Einwilligungsstillstand. Die Pferde hielten den Atem an und die Luft veränderte sich. An diesem Abend war Mara nicht allein. Die Jungs waren gekommen. Sie brachten Handschuhe mit Löchern und Kleidung die nach Benzin roch. Sie lachten zu laut um die Stille ganz kaputt zu machen. Es waren drei von ihnen. Einer mochte Gedichte aber sagte sie nie laut. Einer konnte blitzschnell Züge zeichnen. Der dritte war still bis seine Augen Funken schlugen. Zusammen bildeten sie eine Ruhe die keine Fragen stellte. Sie stellten sich neben Mara und atmeten denselben Nebel ein. Keiner sprach zuerst. Es war wie das Warten vor einem Konzert. Alle spürten ein Zusammenkommen das nicht erklärt werden musste. Sie liefen den Pfad hinunter ins Tal. Das Gras war noch feucht und an ihren Socken klebte Erde. Auf dem Weg sammelten sie kleine Dinge die aussahen wie Geheimnisse. Ein Stück gebrochenes Glas das im Mondlicht funkelte wie ein Splitter einer Milchstraße. Ein Federchen das zu leicht war um vom Wind gestohlen zu werden. Eine Münze die keiner verloren haben wollte. Sie sammelten sie ohne zu fragen warum. Dinge sind oft Brücken zwischen dem Heute und dem , was wir früher waren. Im Herzen der Wiese standen die Pferde. Sie waren so nah als hätten sie die Gruppe erwartet. Ihre Körper waren nicht glatt poliert. Ihre Mähnen hingen ineinander wie Haare die Geschichte erzählten. Sie bewegten sich ohne Hetze. Die Luft roch nach nassem Heu und nach altem Regen. Im Schein der Stadt wurden ihre Konturen zu schwarzgoldenen Schatten. Ein Pferd trat vor und legte den Kopf schief. Es war nicht scheu. Es war bereit anzuerkennen. Mara nickte. Das Pferd neigte den Kopf als Antwort. Es war ein kurzer Kontakt und doch reichte er. Die Jungs schauten skeptisch. Einer lachte zu laut um nichts zu zeigen. Mara legte die Hand an das Pferdebein. Die Haut war warm und rauh. Unter dem Fell pulste etwas altes. Sie setzte sich langsam. Nichts wurde erzwungen. Das Tier senkte sich und dann trug es sie. Mara spürte , wie ihr Herz an die Bewegung anschlug. Es war ein Takt der größer war als sie allein. Als wäre ein altes Lied in ihr wieder erwacht. Die Pferde kannten die Wege die verschwunden schienen. Sie wussten wo man dem Fluss folgen musste damit die Bäume ein Tor bildeten. Die Jungs folgten zu Fuß , die Schuhe schwer vor nassem Boden. Ihre Stimmen wurden leiser je mehr sie in das Reich des Wilden vordrangen. Es war eine Stille die Aufforderung sein konnte. Sie war nicht leer. Sie war gefüllt mit atemlosen Dingen. Mit dem Flügelschlag einer Nachtfalterin mit dem Knarren alter Baumrinde mit entfernten Hundebellen die wie eine Erinnerung klangen. Sie kamen zu einer Lichtung die niemand dem Plan zugeordnet hätte. Dort stand ein alter Stein. Er war rund wie ein Herz und überzogen mit Moosstringen. Auf dem Stein lagen Dinge die nicht dort lagen warum nicht , dachte Mara. Muscheln die nach Meer rochen. Ein kleines Holzpferdchen. An einer Seite war ein Zettel befestigt. Die Schrift war krakelig und doch vertraut. Darauf stand nichts Offizielles. Es war mehr ein Gedanke der in Tinte gegossen worden war. Die Jungs traten näher. Einer streckte die Hand aus als hätte er etwas zu verlieren. Mara nahm den Zettel und las ihn leise. Es waren Worte die die Luft wogen. Worte die erklärten dass dies ein Ort war an dem Entscheidungen aufbewahrt werden konnten. Worte die sagten dass wer einen Wunsch hineinlegte manchmal einen Besuch von etwas erhielt das weder gefragt noch versprochen hatte zu kommen. Die Jungs lachten nervös. Ihre Lachen war der Versuch die Sache zu normalisieren. Aber in ihren Blicken lag Neugier. Einer sprach von Mutproben. Einer von Rennen bei Mondlicht. Der stille Junge zog einen Zipfel seiner Jacke in den Mund und blies die Luft in kleinen Wölkchen. Seine Augen glitzerten nicht wie die der anderen. Sie funkelten wie jemand der etwas zurückhielt. Mara wusste plötzlich dass sie alle eine ähnliche Frage trugen. Sie wollten wissen ob die Welt noch Orte kannte an denen man sich verwandeln durfte ohne ein Versprechen zu verlieren. Sie wollten wissen ob Mut etwas war das man teilen konnte. Magie in dieser Geschichte war kein Feuerwerk. Sie war kein lautes Wunder. Sie war eine feine Arbeit mit der eigenen Aufmerksamkeit. Es war , als würde ein Ton an den richtigen Stellen entfernt damit das Bild klarer wurde. Die Pferde beugten sich um Formationen von Gräsern zu zerlegen. Ein Junge legte seine Hand in eine Pfütze und zog sie wieder heraus mit Händen wie Franken. Nichts besonderes geschah. Und doch veränderte sich die Schwere der Nacht. Die Luft bekam eine weichere Kante. Die Stadtlichter am Horizont flackerten , so als if sie einander zum Erwachen weckten. Der Wind trug ein Gerücht von Salbei und Rauch. Sie saßen lange da. Mara lehnte sich an den Rücken eines Pferdes. Sie spürte wie das Herz des Tieres groß und beständig schlug. Die Jungs sprachen leise über Dinge die zählten. Über erste Küsse die nicht ankündigten dass jemand bleiben würde. Über Prüfungen in der Schule über verlorene Väter und über Mütter die zu sehr in Arbeit versanken um die Geschichten in ihren Händen weiterzugeben. Es waren Stimmen die vorsichtig waren weil sie wussten dass die Nacht aufmerksam lauschte. Wer zu laut sprach konnte die fragile Ordnung stören. Wer zu leise war zog ein Tuch über seine Hoffnung. Einer der Jungs nahm ein Stück Glas aus der Tasche. Er hielt es gegen den Mond. Es war wie eine kleine Linse durch die die Sterne neu gesetzt wirkten. Mara sah hinein und sah ihre eigenen Finger in der Verzerrung wie fremde Landkarten. Der Junge lächelte. Das Lächeln war nicht groß. Es war ein Zucken am Rand einer Wunde das sagte dass alles möglich sei solange man etwas fand , das man halten konnte. Sie legten das Glas auf den Stein und legten einen Wunsch dazu. Die Wünsche waren klein und klar. Sie baten nicht um Reichtum. Sie baten um Dinge die Roh waren. Um Mut in einer Prüfung. Um den Mut jemandem die Wahrheit zu sagen. Um ein Pferd das sie tragen konnte wenn die Stadt zu schwer wurde. Die Pferde schnupperten an den Wünschen und schnaubten leise. Dann geschah etwas das niemand laut behaupten würde. Es begann mit einem Einatmen das tiefer war als das gewöhnliche Luftholen. Ein Klang entstand zwischen den Bäumen. Nicht laut und nicht leise. Es roch nach Holz und nach Salz. Wer hätte noch an den Geruch von Salz gedacht wenn nicht Mara. Sie zog die Augen zusammen und sah wie aus der Ferne ein Licht aufstieg. Es war kein menschliches Licht. Es war ein Licht das gerne schlafen wollte in den Augen der Welt. Es nahm die Form eines Bandes an und die Band zog sich über die Lichtung. In diesem Band tanzten Funken. Es war wie wenn jemand alte Fäden neu knüpfte. Die Jungs ergriffen sich an den Händen ohne zu merken wie sie es taten. Sie hatten die Instinkt das Festhalten ist manchmal ein Anfang. Mara hatte das Gefühl dass etwas in ihr Erwachen wollte. Sie war nicht allein in diesem Erwachen. Etwas Altes wachte. Die Pferde hoben die Köpfe und dann riss die Nacht auf. Ein winziger Regen begann. Er war nicht störend. Er war ein Versprechen. Als die Tropfen landeten , erinnerten sie an kleine Trommeln die eine Melodie anhimmelten. Die Tropfen verwischten die Welt ein wenig und machten Platz für eine neue Zeichnung. Als der Regen nachließ war der Stein anders. Er war weniger Stein und mehr Aufbewahrer. In seinen Fugen waren kleine Rillen entstanden , als hätten Hände dort geschrieben. Die Jungs hielten ihre Luft an. Mara nahm das Stück Glas und sah hinein. Dort war kein Bild mehr von ihren Fingern. Dort war ein schmaler Pfad zu sehen. Ein Pfad den sie nicht liefen. Es war ein Pfad den ihre Enkel einmal finden würden. Mara spürte eine Wärme die von der Brust bis in die Waden floss. Es war nicht Besitz. Es war eine Klarheit. Die Klarheit dass man manchmal an einem Ort stehen darf an dem die Stadt und die Wildnis sich die Hände reichen. In den Wochen danach veränderten sich Dinge leise. Nicht groß. Nicht spektakulär. Kleine Türen öffneten sich. Ein Lehrer hörte plötzlich zu. Ein Junge hielt an an einer Kreuzung und gab einem Fremden sein Fahrrad. Mara fand eine Arbeit bei einer Tierärztin. Sie lernte Wunden zu schließen und Zäune zu reparieren. Die Jungs versuchten es mit Worten. Einer schrieb Gedichte die er in die Fächer seiner Freunde legte. Ein anderer begann wieder zu zeichnen und seine Zeichnungen wurden über Nacht kleiner und ehrlicher. Die Pferde kamen und gingen wie sie wollten. Manchmal standen sie in der Nähe der Schule und die Kinder blieben nach dem Unterricht und schauten. Manchmal ritten sie durch die Vororte und hinterließen im Gras Spuren die an Landkarten erinnerten. Magie war in diesen Tagen ein geübtes Atmen. Sie erschien nicht aus einem Fingerschnippen. Sie war die Verantwortung für Dinge die nicht auf Google zu finden waren. Wie man einem Pferd einen Namen gab ohne es zu besitzen. Wie man ein Geheimnis ehrte ohne es zu verraten. Wie man einen Wunsch machte und danach lebte als wäre er schon erfüllt. Es war eine Übung in Geduld die nicht von Gleichgültigkeit sprach. Es war Handwerk. Es gab abendliche Treffen an der Lichtung. Man brachte Tee in Thermoskannen. Man brachte Decken die nach Oma rochen. Man brachte Lieder die etwas leiser waren als der Rest der Welt. Keiner verkaufte etwas. Keiner verlangte Anerkennung. Es war ein gemeinsamer Raum in dem man üben konnte wie man Körper und Worte stimmte. Es wurde gelacht. Es wurde gestritten. Es wurde versöhnt. Es wurde geschwiegen. Die Pferde standen immer in der Nähe als ob sie wachen würden. Sie waren nicht Wächter in der muffigen Bedeutung des Wortes. Sie waren eher wie eine Erinnerung die nicht erlaubte dass man seine Menschlichkeit vergaß. Eines Abends war es anders. Der Himmel war klar. Es war einer dieser Abende an denen man das Gefühl hat dass die Welt sich den Atem hält. Ein Mädchen brachte einen Brief mit. Der Brief war schwer. Er war voll mit einer Geschichte die zu weinen schien. Mara las ihn. Es war ein Brief einer Mutter die an anderer Stelle wohnte. Die Worte waren schwer wie Bleiglas. Die Mutter schrieb von Furcht und von Schulden und von Träumen die sich manchmal in der Tasche verirrten. Mara legte den Brief auf den Stein und die Pferde nahmen ihn in ihre Präsenz. Dann stand das stille Pferd neben dem Stein und atmete. Aus dem Atem stieg ein feiner Nebel empor und legte sich um den Brief. Als ob der Brief leichter wurde. Sie begriffen ohne dass einer es laut sagte dass Magie nicht immer das machte was man wollte. Sie begriffen dass die Arbeit mit der Nacht auch Arbeit an der Wirklichkeit war. Wenn man einen Wunsch hob , dann musste man bereit sein etwas zu tun. Magie verwandelte nicht die Welt als würde man einen Schal über ein Möbelstück werfen. Magie verlangte Initiative. Sie verteilte Mut. Sie forderte Hingabe. Aber sie schenkte auch Augen um das zu sehen was vorher verborgen war. Jahre später würde Mara an diese Lichtung zurückdenken. Nicht mit der Verklärung der Legende. Sondern mit der Klarheit die aus kleinen täglichen Dingen entsteht. Aus dem Geruch von Pferdehaar nach Regen. Aus dem Geräusch eines Zettels im Wind. Aus der Erinnerung an Hände die warmer wurden wenn man sie hielt. Die Jungs , die damals dabei gewesen waren , gingen eigene Wege. Manche blieben nah. Manche zogen fort. Einer kam zurück mit einem Kind. Die Pferde aber blieben wild. Sie erinnerten daran dass Heimat nicht gleichbedeutend mit Besitz ist. Heimat ist ein Ort an dem man gewürdigt wird. Die Magie blieb. Sie veränderte sich wie die Jahreszeiten. Mal war sie laut und donnernd. Mal war sie leise wie der Fußfall eines Rehs. Sie blieb als ein Gefüge das Menschen miteinander verband. Sie blieb als eine Einladung nicht nur zu träumen sondern zu handeln. Mara lernte dass Magie nicht heilig ist in einer Starrheit. Sie ist ein Gespräch. Ein Gespräch zwischen Mädchen und Jungs zwischen Wildpferden und Stadt zwischen Schmerz und Lachen. Und wenn du eines Abends am Rand eines Hügels stehst und die Stadtlichter weit unten blinken , dann atme tief und höre. Vielleicht hörst du dann etwas das wie Hufe klingt. Vielleicht hörst du etwas das wie eine Stimme in der Landschaft klingt. Folge dem Klang wenn du magst und halte deine Hand offen. Die Welt hat Orte an denen sie sich anbietet. Sie hat Orte an denen sie dich nimmt wenn du bereit bist zu geben. Und wenn du nicht kommen kannst dann erinnere dich daran dass Magie auch ein Wahl ist. Sie ist die Wahl das zu sehen was schon da ist. Sie ist die Wahl eine Freundschaft zu nähren. Sie ist die Wahl jemandem beizustehen. Sie ist die Wahl einen Wunsch zu formulieren und dafür zu arbeiten. Das ist kein heroisches Pathos. Das ist ein leiser Alltag. Ein Alltag in dem Mädchen und Jungs und Wildpferde und Magie zusammen etwas weben das größer ist als jeder von ihnen allein. So endet diese Nacht nicht mit einem großen Zeichen. Sie endet mit einer Hand die gehalten wird. Mit einem Pferd das im Magen warmen Trost hinterlässt. Mit einem Stein der nun mehr ist als Stein. Mit einer Stadt die weiter atmet und mit Menschen die ein wenig anders atmen. Und irgendwo in der Dunkelheit bleiben Spuren im Gras. Sie sind flüchtig. Sie sind ehrlich. Sie sind Einladung. Die Geschichte bleibt offen. Sie ist kein abgeschlossenes Buch. Sie ist ein Pfad. Vielleicht gehst du ihn. Vielleicht hinterlässt du Spuren. Vielleicht wirst du finden was Mara und ihre Freunde fanden. Vielleicht wirst du etwas anderes finden. Beide Antworten sind richtig. Die Welt ist großzügig genug um beides zu tragen. Und in dem Wissen liegt ein kleines Geheimnis das wir behalten dürfen. Wenn du nach Hause gehst nimm etwas mit. Nicht viel. Ein Stein. Eine Feder. Ein Wort. Pflege es. Rede mit ihm manchmal. Erinnern ist eine Form von Magie. Und wenn die Erinnerung sich so anfühlt wie ein Pferd der an dich herantritt dann weißt du dass die Dinge funktionieren. Dass es Orte gibt an denen Mädchen und Jungs bei Nacht treffen und Wildpferde zuhören. Und dass Magie nicht nur in alten Büchern steht. Sie steht in den Händen die etwas warm halten. Mara fuhr täglich in die Stadt und doch kehrte sie immer wieder zurück. Nicht um zu fliehen. Sondern um zu verankern. Sie lernte wie man Zäune baut und wie man Abschiede macht. Sie lernte wie man der Welt zeigt dass sie wichtig ist. Die Pferde kamen und gingen. Die Jungs wuchsen. Und die Magie dachte nicht daran zu verschwinden. Sie wandelte Form. Sie blieb Verabredung. Sie blieb Verpflichtung. Sie blieb Trost. Sie blieb Hoffnung. Und das ist alles was wir wirklich brauchen wenn wir erwachsen werden wollen ohne unsere Wurzeln zu verlieren. Wenn die Stadt im Morgen erwacht , dann sehen manche nicht die Spuren im Gras. Aber wer aufmerksam ist sieht kleine Dinge. Verblasste Hufabdrücke. Einen Brief an einem alten Stein. Eine Zeichnung im Dreck die wie eine Stadt wirkt die noch gebaut werden muss. Die Welt ist voller Hinweise. Die Kunst besteht darin sie zu lesen. Die Freundschaft besteht darin sie zu teilen. Die Magie besteht darin das Handeln. Und die Liebe besteht darin die Hand zu halten wenn die Nacht schwer wird. So bleibt die Geschichte ein Halbsatz der zu dir spricht. Sie lädt dich weder ein zu flüchten noch zu bleiben. Sie lädt dich ein zu bemerken. Zu spüren. Zu handeln. Und vielleicht zu verlieben dich in Dinge die du zuvor nicht gesehen hättest. Die Pferde werden da sein. Die Jungs werden da sein. Das Mädchen wird ihr Salz im Haar behalten. Und die Magie wird weiter liebevoll ihre leise Arbeit tun. Wenn du dich aufmachst , nimm die Wärme mit. Gib sie weiter. Die Welt dankt in Spuren. Das ist das Ende und der Anfang zugleich. Nicht als großes Finale. Sondern als ein Schritt. Und Schritte bauen Wege.

Eine sinnliche Erzählung über Mädchen , Jungs , Wildpferde und Magie. Natur , Freundschaft und leise Verwandlung in klaren , taktilen Bildern.