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Die Chronik von Ext: Vom zögerlichen Sohn zum rettenden Helden

Die Geschichte beginnt nicht mit einem Helden , sondern mit einem Jungen , der seine Mutter verloren hat. Es war der Geruch von verbranntem Holz und fremder Magie , der Ext aus dem Schlaf riss. Nicht das Schreien , das war später. Zuerst war es dieser beißende Geruch , süß und faul zugleich , wie verrottende Blüten in einem Sumpf. Er stürzte zur Tür seiner Hütte am Rand des Dorfes Trutz , doch was er sah , ließ ihm das Blut in den Adern gefrieren. Keine Flammen aus normalem Feuer züngelten an den Nachbarhäusern. Es war ein blasses , graues Lodern , das keinen Rauch , sondern einen undurchdringlichen Nebel ausspie. Aus diesem Nebel schälten sich Formen , die keine Formen haben sollten. Und mitten in diesem Chaos , von diesen formlosen Dingen umringt , sah er sie. Seine Mutter. Ein letzter Blick , ihre Augen weit aufgerissen , mehr in warnender Sorge als in eigener Angst auf ihn gerichtet. Dann wickelte sich eine Nebelschlinge um sie , und sie war fort. Verschluckt von der grauen Wand. Ext stand da , die Fäuste geballt , die Nägel in seine Handflächen gedrückt. Er war sechzehn. Stark genug für die Feldarbeit , aber das hier? Das war Magie. Das war das Ende der Welt , das zu ihnen gekommen war. Er wollte losrennen. In den Nebel. Irgendwohin. Aber seine Füße waren wie in den Boden des Hofes gegossen. Die Angst war ein lebendiges Ding in seinem Bauch , das ihn an der Stelle festhielt. So fanden ihn die beiden Fremden , als der Morgen graute und der unnatürliche Nebel sich in den normalen Dunst des Tages auflöste. Das Dorf lag in Trümmern , und die Stille war schlimmer als jeder Lärm.

Das Dorf in Flammen und die Entführung

Die Hauptfiguren der Chronik Der junge Ext , der seine Mutter verlor Wortent , der Schreiber und Mechaniker Kraton , der Ritter mit der verrosteten Rüstung Der Antagonist: Incitatus , Herrscher und Nebelmagier Die Reiseziele: Vom Dorf Trutz bis zum Ende der Welt Die Gefahren: Viele Monster und die Macht des Nebels

Die ungewollte Gefährten: Wortent der Schreiber und Kraton der Ritter

Kapitel 1: Die Fremden und das Angebot Der erste war groß und hager. Er trug keine Rüstung , sondern einen ledernen Überwurf , der von Werkzeugen und seltsamen mechanischen Teilen beult war. In seinen Händen hielt er kein Schwert , sondern ein dickes Buch aus dunklem Leder und einen Stift , der metallisch glänzte. Das war Wortent. Seine Augen waren hell und wachsam , und sie musterten Ext nicht mit Mitleid , sondern mit einer kühlen , abschätzenden Neugier , als wäre der Junge ein interessantes Rätsel oder ein kaputter Mechanismus. Der zweite war breit gebaut und in eine Rüstung aus Stahl gepresst , die an manchen Stellen rostige Flecken zeigte. Sein Gesicht war unter dem geöffneten Visier eines Topfhelms zu sehen , von Stoppeln und Narben gezeichnet. Das war Kraton. In seiner Rechten ruhte die Spitze eines langen Schwertes auf dem Boden. Sein Blick war schwer und direkt , er schaute durch Ext hindurch auf die rauchenden Reste der Hütte dahinter. "Du bist der Sohn der Frau" , sagte Kraton. Es war keine Frage. Seine Stimme klang wie zwei Steine , die aneinander gerieben werden. Ext nickte. Er fand keine Worte. Seine Kehle war zugeschnürt. "Sie lebt" , fuhr der Ritter fort. "Der , der sie genommen hat , braucht sie lebendig. Für eine Weile noch." "Wer?" , brach es endlich aus Ext heraus. Seine Stimme war heiser. Wortent trat einen Schritt vor. Seine Bewegungen waren ruhig und ökonomisch. "Ein Mann , der sich einen Namen gemacht hat , den viele vergessen wollen. Incitatus. Er herrscht dort , wo die Landkarten aufhören. Am Ende der Welt. Er ist ein Magier , dessen Macht aus dem Nebel selbst gesponnen ist. Deine Mutter... sie hat etwas , das er braucht. Oder sie ist etwas , das er braucht. Unsere Quellen sind hier unklar." "Wir gehen dorthin" , sagte Kraton. "Wir haben unseren eigenen Streit mit ihm. Ein langer Streit." Wortent nickte und klappte sein Buch auf. "Die Logistik ist berechnet. Die Route ist kartiert , soweit Karten reichen. Die Gefahren sind katalogisiert , soweit sie bekannt sind. Was fehlt , ist lokales Wissen. Ein Grund , durch das Tal der ächzenden Steine zu gehen und nicht darüber. Ein Hinweis darauf , wo die Brücken des Alten Volks noch tragen. Du kennst diese Grenzlande. Du hast von den alten Geschichten gehört , die die Dorfältesten erzählen." Sie boten ihm an , mitzukommen. Nicht als gleichberechtigten Gefährten. Als Führer. Als Kenner der ersten Meilen. Als Sohn , der seine Mutter suchte. Ext schüttelte den Kopf. Der Schock wich einer eiskalten , klaren Erkenntnis. "Nein." Kratons Augen verengten sich. Wortent hob eine Augenbraue. "Seht euch das an" , sagte Ext und deutete mit einem zitternden Arm auf die Zerstörung. "Das hat er aus der Ferne getan. Mit einem Gedanken. Was kann ich gegen das tun? Ich kann pflügen. Ich kann ernten. Ich kann kein... Nebelding bekämpfen." Die Angst überflutete ihn wieder , schämig und heiß. Er war kein Held. Er war ein Junge aus Trutz , und Trutz war Asche. "Das verstehen wir" , sagte Wortent , und seine Stimme hatte keinen Tadel. "Die Entscheidung ist rational. Die Überlebenschance für einen Unausgebildeten auf dieser Reise liegt bei achtzehn Prozent. Vielleicht weniger." Kraton drehte sich wortlos um und begann , sein Pferd zu satteln , ein großes , schlammfarbenes Tier , das geduldig stand. Sie blieben den Tag über. Wortent half den Überlebenden , eine primitive Wasserversorgung aus einem geborstenen Leitungsrohr zu reparieren , seine geschickten Hände flogen über Zahnräder und Ventile. Kraton stellte sich mit seinem Schwert an den Dorfrand und schaute stundenlang in die Richtung , aus der der Nebel gekommen war , unbeweglich wie eine Statue. In der Nacht konnte Ext nicht schlafen. Er saß auf der Schwelle dessen , was von seiner Hütte übrig war , und starrte in die Glut eines kleinen Feuers. Er sah nicht die Flammen. Er sah die Augen seiner Mutter. Nicht die angstvollen vom Morgen. Sondern die , die ihm zugesehen hatten , wie er das erste Mal alleine einen Baum gefällt hatte. Stolz. Und ein wenig Wehmut , weil ihr kleiner Junge nicht mehr so klein war. Er hatte Nein gesagt , weil er Angst hatte. Aber das Nein ließ die Angst nicht verschwinden. Es machte sie nur größer. Sie fraß ihn von innen auf. Wenn er hier blieb , würde die Angst bleiben. Jede Nacht. In jedem Traum. Die Angst , dass sie irgendwo da draußen war , und er hatte nichts getan. Die Angst , dass sie leiden musste , weil er zu feige war. Feigheit war ein Gefühl , das er kannte. Er hatte einmal Angst vor dem großen Hund des Müllers gehabt. Irgendwann hatte er ihm einfach einen Stein hingehalten , und der Hund hatte geschnuppert und war weitergezogen. Die Angst war nicht weg gewesen. Aber er hatte trotzdem gehandelt. Als die Sonne wieder aufging , standen die beiden Fremden bereit zum Aufbruch. Wortent überprüfte die Gurte seines Gepäcks. Kraton wischte mit einem Lappen sein Schwert blank. Ext stand auf. Seine Knie fühlten sich weich an. Seine Hände zitterten. Er nahm seinen alten Wanderstab , der an der Wand gelehnt hatte , und einen ledernen Wasserschlauch. Er hatte keine Waffe. Nur seine Arbeitskleidung. "Ich komme mit" , sagte er. Seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern. Kraton nickte einmal , kurz. Wortent notierte etwas in seinem Buch. So begann die Reise. Kapitel 2: Die Straße der verlorenen Seelen Die ersten Tage waren von einer bedrückenden Stille geprägt. Sie verließen die vertrauten Hügel und Wälder um Trutz und betraten die Ödlande , die nur auf den ältesten Karten verzeichnet waren. Der Boden wurde felsig und karg. Der Himmel wirkte bleiern und fern. Wortent war der Sprechende. Er erklärte die Route , kommentierte die Geologie , zählte die seltenen Pflanzen auf , die noch in Felsspalten wuchsen. Seine Worte waren sachlich , gefüllt mit Fakten und Zahlen. Er war ein Chronist , der die Welt in Kategorien und Listen einordnete. Kraton war die Stille. Er ging voran , sein Blick schweifte ständig über den Horizont. Er sprach nur , wenn es nötig war. "Halt." "Hier lang." "Wasser holen." Seine Anwesenheit war massiv , ein Fels in der unsicheren Landschaft. Ext fragte sich , was für ein langer Streit ein Ritter mit einem Nebelmagier haben konnte , aber er traute sich nicht zu fragen. Ext selbst war das Zittern. Jedes ungewöhnliche Geräusch ließ ihn zusammenzucken. Der Schatten eines großen Vogels jagte ihm einen Schreck ein. Nachts , wenn sie lagerten , wachte er bei jedem Knacken im Dunkeln auf , das Herz bis zum Hals schlagend. Die Entscheidung , mitzugehen , hatte die Angst nicht besiegt. Sie hatte sie nur zu seinem ständigen Begleiter gemacht. Dann kamen die ersten Zeichen , dass sie nicht allein waren. Es waren keine Fußspuren. Es waren Vertiefungen im steinigen Boden , die zu weich , zu organisch aussahen , als dass der Wind sie geformt haben könnte. Und an einer engen Felswand fanden sie Kratzspuren. Tiefe Rillen im Stein , als hätte etwas mit unglaublich harten Krallen versucht , sich festzuhalten oder etwas herauszu reißen. "Gargyl" , murmelte Kraton und strich mit einem behandschuhten Finger über die Markierungen. "Flugfähig. Territorial. Vorwiegend nachtaktiv. Ernährung: Fleischfresser , bevorzugt Aas , aber attackiert lebende Beute bei Gelegenheit" , rezitierte Wortent aus seinem Buch. "Schwachpunkt: Die membranösen Flughäute zwischen den Knochenspannern sind empfindlich." Ext sagte nichts. Er starrte auf die Kratzer und versuchte sich das Wesen vorzustellen , das sie gemacht hatte. Es gelang ihm zu gut. In der folgenden Nacht griffen sie an. Ext wachte davon auf , dass Kraton bereits auf den Beinen war , das Schwert gezückt. Wortent stand hinter ihrem kleinen Feuer , ein seltsames , rohrartiges Gerät in den Händen , das er auf den dunklen Himmel richtete. Dann hörte Ext es. Ein trockenes , raschelndes Geräusch , wie Pergament , das im Wind schlägt. Es kam von überall und nirgendwo. Plötzlich schoss eine dunkle Masse vom Nachthimmel herab , direkt auf Kraton zu. Im flackernden Feuerschein sah Ext einen wirren Knäuel aus knöchernen Gliedern , ledrigen Flügeln und einem schnabelartigen Maul voller nadelfeiner Zähne. Kraton wich nicht zurück. Er trat einen Schritt vor und holte mit dem Schwert aus. Die Bewegung war nicht elegant , sondern brutal effizient. Eine gerade , horizontale Linie durch die Luft. Es gab ein hässliches , knirschendes Geräusch , und das Ding stieß einen gellenden Schrei aus , der in Exts Ohren pochte. Es taumelte zur Seite , ein Flügel nur noch ein zerfetzter Lappen. Doch es war nicht allein. Zwei weitere Schatten lösten sich vom Felsvorsprung über ihrem Lager. Eines zielte auf Wortent. Der Schreiber drückte auf einen Hebel an seinem Rohr. Es gab keinen lauten Knall , nur ein scharfes Zischen. Ein silberner Bolzen schoss heraus und traf das Wesen mitten in der Brust. Es fiel wie ein Stein zu Boden und zuckte nicht mehr. Das dritte kam auf Ext zu. Er lag noch auf seinem Lager , erstarrt. Die Angst hatte ihn wieder in ihren eisernen Griff genommen. Er sah das glänzende Auge des Dings , sah die gespreizten Krallen , die nach ihm griffen. Er roch einen modrigen , erdigen Geruch. Sein Gehirn schrie , aber sein Körper gehorchte nicht. Ein massiver Stiefel trat in sein Blickfeld. Kraton hatte sich zwischen ihn und das Monster geworfen. Er konnte nicht richtig ausholen , also rammte er die Parierstange seines Schwertes nach vorne , direkt in die offene Schnauze des Gargyl. Knochen splitterten. Das Wesen schlug wild um sich , eine Kralle riss an Kratons Beinpanzerung und hinterließ tiefe Furchen. Der Ritter brüllte , ein Laut voller Wut und Schmerz , und stieß mit aller Kraft zu. Die Klinge verschwand im Leib des Monsters. Dann war es still. Nur das Prasseln des Feuers und Kratons schweres Atmen waren zu hören. Ext rappelte sich auf. Seine Knie gaben fast nach. Er sah das tote Wesen zu seinen Füßen. Es war kleiner , als er gedacht hatte. Hässlich und fremd. Aber tot. "Danke" , brachte er hervor. Kraton zog sein Schwert aus dem Kadaver und wischte es am Felsen ab. Er sah Ext an. In seinen Augen war kein Vorwurf. Nur eine müde Entschlossenheit. "Du musst lernen , dich zu bewegen. Oder du stirbst." Es war keine Drohung. Es war eine Feststellung. So einfach wie Wortents Prozentzahlen. In dieser Nacht verstand Ext zum ersten Mal , dass diese Reise nicht nur darum ging , seine Mutter zu finden. Sie ging auch darum , nicht selbst gefunden zu werden. Von der Angst. Von den Monstern. Vom Tod. Kapitel 3: Die Brücke der Entscheidungen Die Landschaft änderte sich wieder. Sie stiegen in ein tiefes , schattiges Tal hinab , durch das ein reißender Fluss tobte. Die Luft war feucht und klamm , und ein beständiges Rauschen erfüllte die Ohren. Laut Wortents Karten führte der einzige Weg hinüber eine Brücke , die vor Jahrhunderten von

Eine epische Fantasy , Geschichte über den jungen Ext , der mit dem Schreiber Wortent und dem Ritter Kraton aufbricht , um seine Mutter aus den Klauen des bösen Nebelmagiers Incitatus zu befreien. Viele Kapitel voller Monster , Magie und persönlichem Wachstum.